ANGOLA, the times they are a-changing’

ANGOLA, the times they are a-changing’

Nos finais de década de 90 estive três anos consecutivos em Angola, sempre no quarto trimestre, logo a seguir à época do cacimbo, normalmente de maio a setembro. Circunstâncias diversas levaram a que só tenha lá voltado cerca de dez anos mais tarde, quando a febre de construção em Luanda ainda estava nos picos, ir de carro do hotel ao ministério da indústria era coisa para demorar uma hora, talvez vinte minutos a pé, quase sempre a descer.

Missão comercial de empresários portugueses para contactos com homólogos angolanos, uma sessão inaugural consagrada às relações económicas angola/portugal, o costume, ministros a dizer que havia condições para o seu desenvolvimento, associações garantindo que estavam a trabalhar para isso, empresários, uns mais afoitos do que outros, na expectativa de que houvesse oportunidades para fazerem bons negócios.

Reuniões bilaterais no hotel onde a missão estava alojada, cada empresa com a sua agenda, horas marcadas, dados os engarrafamentos ninguém ou quase conseguia chegar a tempo, uns cedo demais por precaução outros tarde demais apanhados no trânsito. Ruas com betoneiras umas ao lado das outras, também por vezes uma a seguir às outras, mas cada uma junto a uma obra diferente, os carros a fazer slaloms no meio daquilo, tudo jóia.

Uma confusão, mas tudo calmo, o único stressado era eu. Uma agenda que não se pode respeitar é pior do que uma agenda que não existe, tipo “todos ao molho e fé em deus”. O fim chegou sem mortos nem feridos, alguns empresários satisfeitos, outros menos, um ou outro decepcionado, pensando que numa primeira ida iriam conseguir o negócio da vida.

O pior viria depois, lá está ainda, a crise do petróleo, a queda dramática das receitas, a falta de divisas para pagamento de compromissos assumidos. No fundo no fundo a população, uns muitos por cento, mas mesmo muitos, a viver na miséria, acaba por não sofrer o que talvez se imagine, passam da condição de pobres à condição de pobres, continuam portanto pobres, sempre. Sempre.

Recordo um de dois americanos do pam-programa alimentar mundial que no bar do hotel falavam sobre o que tinham encontrado no país, o que por lá viviam, a história do miúdo que respondia à pergunta sobre o cereal de que era feita a farinha que lhes era distribuída com um singelo é o pam.

O mais veterano dos dois, estava de facto a dar as boas vindas ao outro ainda recém-chegado, sintetizava de um modo único o povo angolano, uma tristeza tropical escondida no olhar das crianças.

Tudo tem um fim, a missão também, que me lembre embarque demorado porque a maioria de nós tinha o check in electrónico, daí o ter-se acumulado muito mais gente nessa fila do que na normal, digamos.

Em dezembro 2016 voltei, uma missão de formação relativa à integração regional no sul da áfrica e perspectivas de angola nesse contexto, dez dias contínuos no hotel, sessões de formação de manhã, a tarde para preparar a jornada seguinte, a maior parte dos dias uma ou duas refeições ligeiras no bar, o ar condicionado a tirar a vontade de sair para o calor da rua, alguma sensação de insegurança. Convidado, jantar na ilha de luanda uma vez, com vista para a cidade, à noite luanda é mais bonita vista do exterior, almoço também uma vez, então virado para o mar, este já de despedida antes de seguir para o aeroporto.

A riqueza de alguns a esmagar a miséria de quase todo, a atitude sobranceira de alguns ricaços novos falando com os outros, velhos pobres, a decisão de não voltar, o meu amor por áfrica e suas gentes não se compadece com a vontade de não ajudar aquele regime e seus agentes, ainda que apenas em alguma formação técnica.

Mas, é bem-vindo este mas.

Mas nessa estadia sabia-se já que o presidente quase vitalício de angola não estava bem de saúde, o que o levou a anunciar que não iria candidatar-se a novo mandato, mantendo porém a posição de secretário-geral do partido no poder desde a independência.

Não entrando aqui em análises do que se tem passado em Angola desde que o novo presidente iniciou as suas funções, uma palava porém para saudar todos aqueles que ao longo do tempo longo, longo, como o tempo da guerra em Nambuangongo, o tempo da guerra é sempre longo, demasiado longo, esses que no silêncio, no seu íntimo, ou com mais visibilidade pública, com muita coragem e determinação não se renderam.

Mesmo quando presos, foram ele os homens mais livres de angola.

Rafael Marques. Luaty Beirão. O futuro de Angola será convosco.

Venha o Bob Dylan e outros amigos também.

ANGOLA, as crianças do Mussulo e o general

Imperativo ir passar um fim-de-semana ao Mussulo.

Há vinte anos, mais coisa menos coisa, um paraíso tropical tão perto de luanda, uma pequena ilha com uma costa aberta ao Atlântico, a outra face ao continente, aí um mar calmo e de águas temperadas, uma maravilha, único resort bem simples mas muito agradável, ali mesmo ao lado da praia, melhor diria na praia. Habitantes, poucos, um pouco mais para o sul da ilha.

Uma zona de bar e restaurante, com boas vistas para o braço de mar que separa a ilha de terra, a praia, a calma e o calor de áfrica. O bar tinha nesses dias como principais clientes um grupo de ucranianos que por ali se embebedavam calmamente, cerveja atrás de cerveja, whisky a seguir a whisky, nas folgas que o seu trabalho permitia. Eram pilotos dos aviões antonov que asseguravam ligações aéreas de luanda às principais cidades do país, com alguma frequência e regularidade lá caía um, pudera, devia ser por excesso de carga alcoólica da tripulação.

Uma certa manhã, deitado na minha toalha a secar-me do primeiro mergulho, deixei-me adormecer e claro que passado pouco tempo estava a ressonar para grande gáudio dos ucranianos bem perto, esses riam de mim e convidaram-me para beber uns copos com eles. Lembrando-me de que pouco tempo antes pelas dez da manhã estava eu a beber vodka em cherkassi antes de uma reunião com a direcção da câmara de comércio, arranjei engenho e arte para declinar o convite, tive medo de morrer alcoólico.

As minhas estadias anteriores tinham-me ensinado que a população precisava de tudo, de tudo mesmo, levei uma mala cheia de roupa para as crianças do mussulo.

Manhã bem cedo, já na praia, seriam umas nove horas, talvez um pouco mais, afastei-me com a mala, uns cinquenta metros da praia do resort, que diabo, não me consigo lembrar do nome, mas o suficiente para não incomodar ninguém, o que àquela hora não era difícil, a praia estava ainda deserta.

Mal abri a mala um rapazito apareceu a correr e dei-lhe a primeira coisa que me veio à mão, logo depois dezenas de crianças em grande alarido e visível alegria, a mala ficou vazia num instante, era essa a ideia. Uma das miúdas, já mais crescidita, teria uns dez anos, ficou por ali a conversar comigo.

Chamava-se Fernanda, era a minha xará, por termos o mesmo nome mas também como companheira, amiga, camarada, quase irmã, assim é no brasil. Tinha acabado a instrução primária na escola da ilha, para continuar os estudos teria de apanhar o barco todos os dias para a escola dos mais crescidos, ali à vista mas do outro lado do braço de mar, os pais não tinham dinheiro que cobrisse essa despesa, ia ficar por ali, não iria estudar mais.

África também é isto, pediu-me com insistência para a trazer para Portugal, ela era boa menina, não teria problemas, gostava muito de um dia vir a ser professora, de ensinar meninas como ela que gostassem de aprender.

Ainda hoje tenho remorsos de a ter lá deixado, se calhar esse gesto ter-me-ia dado a paz, a minha paz interior, ver tanto sofrimento e dor pelo mundo, cada vez mais dor e sofrimento nesta escalada contínua de obscurantismo que se vai apoderando dos espíritos e tantos, mas tantos e eu um deles sem na prática conseguirmos dar um pouco ou muito ou tudo de nós para trazermos um pouco de esperança a quem sofre muito, numa escala que temos dificuldade em imaginar sequer.

Uma das vezes que estive no Mussulo foi num domingo, bar aberto, perdão, bar e buffet aberto, mas de lagosta, é um facto que gosto muito mais do marisco dos mares mais a norte, dos nossos, do que das águas tépidas dos trópicos. Em todo o caso, às tantas chega uma comitiva de altas personalidades, era visível que eram altas personalidades, um deles aliás, o que parecia ser a mais alta das personalidades, bem alto e forte, assim tipo cilindro, boa razão o designar de batólito, general batólito.

Mesa bem central, bem comeram e melhor beberam, o general batólito era então ministro de defesa ou chefe do estado maior do exército, não estou certo, recebia o seu homólogo da zâmbia, salvo erro. A partir de uma certa altura um grupo de bailarinas angolanas nas suas danças tradicionais em honra dos ilustres visitantes, aproximei-me e por ali fiquei a ver e ouvir, sempre gostei de música africana, seus ritmos e danças.

Finda a música, na mesa das altas personalidades, tão altas que era corrente na época frequentarem em privado hotéis, os melhores, bares, os melhores, restaurantes, ainda e sempre os melhores, recebendo depois as facturas em casa, nos ministérios ou nos gabinetes, mas quantas vezes se perdiam, os correios funcionavam muito mal e parece que não melhoraram muito desde então. Em Angola mas não só, um pouco por todo um certo tipo de mundo e de alguns mundos que nele vivem à custa de muitos outros, de quase todos os outros.

Na mesa das altas personalidades, ia eu a dizer, começaram a jogar cartas e eu a beber uma cerveja, já sentado numa mesa próxima, quando o general batólito pede a um segurança para me perguntar se eu queria também jogar, precisavam de mais um jogador. À sueca, seria.

Muito simpático, se me revelou ser o tal general, como os seus convidados não falavam português fui então eu o seu principal interlocutor, falávamos e jogávamos, os outros dois iam jogando, conhecia bem Portugal, sobretudo o norte do país com quem tinha relações frequentes, não sei de que natureza, no mundo empresarial, interessou-se em saber o que estava eu a fazer em angola, acabou sendo uma tarde agradável e muito surpreendente, ainda agora é uma figura muito importante, mas mesmo muito importante do estado angolano, que subiu depressa à posição que tem na hierarquia do poder e por lá se tem conseguido manter.

Nem quero ainda hoje acreditar que o fiz, mas foi assim que dei por mim a jogar à sueca como parceiro do general, numa tarde prazenteira de um domingo tropical, na ilha do mussulo, lá onde as crianças pobres não tinham dinheiro para apanhar o barco para irem à escola.

O general também é meu Xará, como a minha amiga, a pequena Fernanda.

Uma só ilha dois xarás, uma menina e um general, é obra !  

ANGOLA, as gasosas e o resto

Luanda, ainda fins década de 90, séc. XX.

Uma missão que era suposto ser, mas não foi, a última. Para despedida dos monitores e dos formandos, de todos os países da lusofonia africana ali concentrados em Luanda para o efeito, uma almoçarada junto à foz do rio Cuanza, limite sul autorizado sem escolta militar para quem vinha de Luanda.

Não sei quem teve a ideia mas certo é que me foi dada a missão de motorista num dos carros que integravam o grupo, talvez uns sete ou oito, devíamos ser umas trinta pessoas no total. Tive as minhas reservas para concordar com a ideia, seria o único condutor branco naquele grupo, era dia de gasosa, quinta-feira é sagrada, há que preparar as reservas para a cerveja do fim-de-semana a seguir, “estava na cara” que nos haviam de mandar parar, e mandaram.

Uns tantos agentes da polícia, passaporte e carta de condução pedidos e apresentados, diabo, no passaporte estavam os dólares, os meus dólares que rapidamente foram acariciados por um dos agentes. A olhar para mim e eu a olhar para ele e para os meus dólares. Examinou longamente o passaporte, de trás para a frente, da frente para trás, devagar, devagarinho, tudo em ordem e eu, bem, eu, caladinho, a deitar contas à vida. Os angolanos viajando comigo, esses, apesar de serem todos funcionários públicos bem colocados na hierarquia, silenciosos.

Para satisfação de todos e com grande educação lá nos deram autorização para seguir, tenho impressão de ter visto na expressão algum gozo pela apreensão que nos causaram. Havia razões para isso, horas mais tarde um dos formadores armou-se em parvo e resolveu dar uns passos na ponte sobre o rio, o que já era proibido, alguns militares numa guarita a garantirem a segurança. Foi preso, claro, ainda reclamou não sei em que moldes, passou a noite também não sei em que instalações acompanhado por guardas e só no dia seguinte, depois de não sei quantos telefonemas da parte do ministério, voltou à liberdade.

A tarde foi alegre e divertida, comida, bailares, vinho e cerveja, no rio ali mesmo ao lado parece que havia crocodilos mas não vieram ter connosco, muitos brindes como eu gosto e regresso antes de cair a noite, o pôr-do-sol tropical é bem cedo. No terreiro, uma daquelas velhas bonitas de áfrica, esperta, ladina e bem disposta, sentada no chão ou de cócoras, já não sei bem, me disseram ser a mãe do general de bigode, baixo e fininho, então braço direito militar do senhor que mandava em tudo, cada vez mais em tudo à medida que os anos foram passando.

A segurança em luanda era mais frágil no tal dia da gasosa, os polícias mandavam parar os carros por qualquer razão ou sem ela, não importava, o essencial era garantir a receita para as despesas no fim-de-semana, cerveja à cabeça e o resto depois. Prática generalizada, já ninguém era apanhado de surpresa, uns dólares de preferência ou uns kwanzas também, tudo tranquilo, sem problema.

Mais sério era o resto, era haver muitos carros com os faróis cimentados à chapa do carro, porquê perguntei eu ingénuo, ora essa está bem de ver, para não os roubarem. Pior ainda o que acontecia por vezes, como me contaram a propósito de um português que tinha o seu carro tipo jeep, novinho em folha na garagem a céu aberto do quintal, rodeado de muros altos e portão de chapa de aço. Manhã cedo, ao sair de casa, dois polícias logo ali a mandarem-no parar, pois claro, não tinha lâmpadas dos faróis, um perigo para quem conduz de noite, ninguém o vê, pode matar alguém, multa muito pesada, eventual prisão. Conversa puxa conversa, o diálogo deve sempre acabar em bem para todos, assim o manda o pragmatismo e o bom senso, caso contrário pode dar para o torto e já se sabe, sombra de vara torta nunca se endireita.

Não sei quantos, mas parece que foram muitos os dólares que tiveram de agradecer aos zelosos polícias a sua boa atenção e melhor cuidado, eles mesmos tinham roubado as lâmpadas, mas parece que bem mais do que custavam uns faróis novos do Hummer, era essa a marca do carro, então muito em moda naquelas paragens, época em que a importação de jeeps era uma das maiores verbas da pauta de importação do país e se estava longe de imaginar que a marca viria a ser vendida a uma empresa chinesa e a desaparecer pouco depois.

Sic transit gloria mundi !

ANGOLA, em marcha lenta

ÁFRICA tem destas coisas, uma boas, más outras, mas uma em particular nos acompanha, não se esquece. Pisei terra africana pela primeira vez há setenta anos, não me recordo, de tão criança eu era, então e ainda. 
Angola, sim, por ela viajei ainda menino, a primeira vez atravessei-a de automóvel de luanda ao congo, como descrito algures, a segunda de comboio da fronteira com o congo até ao lobito e à sua restinga, barco Pátria para Lisboa, o regresso primeiro à aldeia natal, ao puto como por lá se dizia, lisboa logo no ano seguinte. Ambas inesquecíveis, mal sabia eu então que me haviam de marcar para sempre, dá-me ideia que todos os dias ou quase lá vou eu por aqueles espaços imensos, pelas picadas, por uma grandeza que tem algo de absoluto e total.
A primeira vez que lá voltei, agora já numa missão profissional estava eu nos meus cinquenta e três anos, imaginem, quarenta e cinco anos depois de por lá ter feito a segunda dessas duas grandes viagens, fiquei alojado num pequeno hotel cujo nome já não sei recordar.
Levantar bem cedo, o mata bicho devia estar já lá em baixo na pequena sala, fui à janela, pouca luz ainda, o dia nascia daquele maneira única como nasce em áfrica, um murro no estômago, um tipo com a farda militar e estropiado de uma perna lava-se num pequeno charco no meio do largo de terra batida que a chuvada tropical da noite lá tinha deixado. Um militar que tinha arriscado a vida em defesa de não sei que causa, embora ainda vivo mas sem a parte inferior da perna, sei lá como se chama a parte inferior da perna de um soldado, a lavar-se num charco enlameado numa das ruas principais da capital de angola.
Nesse primeiro instante aprendi mais sobre as condições de vida em luanda, em angola, do que em qualquer estudo sociológico dos melhores académicos. Era mil novecentos e noventa e sete, passaram mais de vinte anos, pouco mudou, a opulência dos ricos e a miséria da imensa maioria dos angolanos, lá estava todinha, se não pior ainda, a última vez que lá fui.
Não sei se nessa missão se numa seguinte conheci algumas pessoas ligadas ao mundo dos negócios, porque mais diferenciada dada a sua condição de mulher, a presidente da associação das mulheres empresárias de angola. Convidado para o seu jantar de aniversário, quis comprar umas flores para lhe oferecer, no hotel sugeriram-me um mercado ao ar livre algures por ali. Lá fui e de facto havia uma banca onde uma jovem de olhos brilhantes e pele bem preta, luzidia, vendia umas bugigangas mas também flores. Simpática, no acto de pagamento reparei que tinha um colar com uma medalha. Gravado na medalha, um nome, um nome de homem, tenho ideia de que se chamava Ben, talvez diminutivo de Benjamim, mas isso não interessa muito neste caso. À laia de despedida e agradecendo a gentileza, desejei-lhe saúde e cumprimentos para o Ben, ao que ela respondeu à beira das lágrimas, morreu, morreu na guerra. End of story, foi um dos poucos KOs da minha vida. Poucos mas bons.
Nessa altura, fins da década de 90, ainda hoje talvez, rareavam produtos alimentares, os que havia eram quase todos importados, caríssimos para a generalidade da população. Apesar disso, ou talvez por isso mesmo para sugerir aos locais nova dieta alimentar, bem alternativa, organizaram no cacuaco ali ao norte de luanda mas bem perto, umas jornadas gastronómicas, qual não foi o meu espanto quando na TPA, televisão pública de angola logo do estado logo do governo logo sob o comando de quem mandava tudo em tudo, passam uma reportagem, espetada de ratos uma das opções, se calhar a melhor mas só me lembro dessa. Razão de sobra para um velho, um daqueles admiráveis velhos africanos, o mais velho como são tratados com todo o respeito, dizer ao repórter que havia falta de tudo, no tempo do colono é que as coisas funcionavam melhor, ele tinha já idade para ainda se lembrar com saudade do tempo do colono, angola era independente há um quarto de século.
No decorrer de uma dessas missões não respeitei um princípio básico de segurança por aquela cidade, ainda hoje e mesmo ainda mais, não por nada no bolso de trás das calças. Ao sair do táxi à porta do hotel pus a carteira com uns dólares, pouco pois regressava a lisboa no dia seguinte, no dito bolso, senti um deslizar no seu interior, voltei-me para trás a tempo de ver um rapazito aa correr pela rua abaixo com a minha carteira na mão, com ela os dólares mas sobretudo o passaporte. Chamei, gritei, fui eficaz, o miúdo rapou os dólares da carteira, deitou-para o chão, o passaporte lá dentro, estava salvo.
Missão cumprida, podia regressar a Portugal na data marcada, trazer comigo uma angola ainda a descobrir-se.
Pepetela, prémio Camões em 1997, iria escrever na sua “Geração da Utopia” a desilusão existente em Angola depois da independência, Agualusa mais tarde, também prémio, mas Fernando Namora em 2013, alguns outros dariam, estão a dar, a sua visão para uma nova identidade angolana em marcha, ainda.
Escreveu Pepetela no seu Mayombe, “a minha vida é o esforço de mostrar a uns e a outros que há sempre lugar para o talvez”.
Angola, talvez sim.

GENÉVE, a minha amiga

Uns "plateaux de fromage" em casa dela, numa daquelas aldeias "charmosas" nos arredores de Genéve. Era bonita de se ver a campagne genevoise, lá de cima, quando o avião já em preparação da aterragem se aproximava de casa.

Um bom Bourgogne, uma lareira acesa, a neve lá fora com uns amigos suiços, tardes silenciosas, cúmplices, ouvindo música clássica, talvez Mahler, opção do seu namorado da altura. 
Gente que vivera o Maio 68, tinham passado 10 anos. Ligados então ao ensino, ao cinema, ao sonho. 
O tempo deles dentro do Tempo.

Alguns portugueses, uns vieram a ser políticos, homens de cultura, até lhes deram o nome de grupo, nomes da nossa nomenclatura, alguns ainda, outros já não.
A estranha quietude inquieta que nos movia, em Genéve, onde nas paredes cinzentas da Universidade ainda se liam resquícios de Maio, "les murs s'ennuient", como em Paris  
Os "petit cafés" no "chez Óscar", os jornais que na altura se podiam retirar livremente dos seus postos de distribuição, sem vendedor, era suposto que depois de introduzida a moedinha de boa cobrança.
Lembro uma certa manhã primaveril, em que os fiscais apanharam um prevaricador da boa norma, levando-o para o posto de polícia. Falando a mesma língua, lá o acompanhei para prestar algum apoio, que se traduziu num pedido de desculpas formal e pela moeda em falta. 
Livre e já na rua o homem, de boa catadura, agradeceu-me sem saber muito bem como, não me lembro de alguma vez ter visto alguém mais envergonhado, pelo preço de um jornal. "La Tribune de Genéve".

No lago o "jet d'eau" sempre vivo, a "bise" gelada a entranhar-se ossos dentro, uma pizzeria "au feu de bois" onde sabia bem entrar, não só pela qualidade delas, mas pela qualidade do calor. Os cisnes e os patos, recolhidos e alimentados por voluntários que os protegiam dos rigores invernais.

Na brasserie Landolt umas cervejas de vez em quando, mas já não andava por lá o Lenine, nem a sua revolução, nem nada disso, apenas a tradição, a imagem, a notoriedade, o passado e a qualidade dela, da cerveja. Ali bem perto a universidade, a place du grand palais, a feirinha semanal de antiguidades e velharias.

Na televisão, o "apostrophes", que o Bernard Pivot a partir de Paris trazia a nossas casas, visão obrigatória, o mundo das letras ao nosso alcance, com tudo o que de melhor da literatura francófona e seus autores, lá vi e ouvi alguns dos maiores vultos, os "Goncourt", os "Médicis", os "Renaudot", os "Fémina". 
Ainda não Modiano, mas ainda Camus, Sartre, Romain Rolland, Mauriac. Já, Le Clézio, Max Gallo e mais uns tantos.

No final da década de 70, a amiga casou, a mais exuberante, a mais viva, de uma personalidade bem mais rica do que pareceria. Era ela, não me lembro do marido.
Casamento na altura era encarado assim como um pequeno barco a remos, sem remos, metido mar fora. Quanta incerteza. Remos a serem afinados pelos próprios, rota segundo o saber manejar melhor ou pior o leme, mas sempre de proa face ao mar, à onda incessante a pedir uma atenção permanente. 
Remar, remar muito, quanta energia, quanta vontade, quanta arte para não meter demasiada água e afundar. Para fazer frente, sempre, mas muitos não resistiram, quem me conhece sabe disso.

Casamento reservado apenas aos noivos e aos padrinhos, umas palavras apenas para de algum modo fazer também meu aquele momento.

Lembro-me bem porque uns tempos mais tarde almocei com a minha amiga num daqueles restaurantes à beira do lago, na margem direita, talvez em Nyon, ela me disse que tinha sido o presente que mais a tinha surpreendido, de que não se esqueceria. Nunca mais. Dizia assim, citando de memória:

"Un regard, un geste, un sourire, l'amour, peut-être".

Não me lembro do nome dela, da minha amiga de genéve.

VALSA 
A QUATRO TEMPOS

Tempo primeiro

Nos idos anos 50 entrei pela primeira vez numa escola que me marcou, em bem, para a vida, ainda instalada numa daquelas mansões, parece-me que já não resta nenhuma, na avenida dos três As, a António Augusto de Aguiar, em Lisboa.

Recordo um salão grande, onde se realizou pelo menos uma cerimónia de entrega de prémios aos alunos que se distinguiram em anos anteriores, aí me apresentei eu todo ufano e orgulhoso para receber um prémio por ter sido o melhor aluno no segundo ano do então ensino liceal.

Quando chamaram pelo meu nome avancei com passo decidido em direcção à mesa de honra, mas esqueci-me que tinha a minha linda samarra toda nova pelos ombros, manifestamente não estava a par do protocolo destas situações, tive de a tirar para o sr. Heitor, director e avô do actual ministro do ensino superior, me colocar a medalha na lapela do casaco, para mim uma estreia absoluta.

Ainda hoje a tenho, a medalha, sou fiel ao meu passado. Anos depois, já nas instalações actuais na quinta das teresinhas e na conclusão do sétimo ano, foi-me entregue uma placa comemorativa de melhor aluno da escola e um emblema de ouro do colégio Valsassina, esta era a escola. Deixemo-nos de falsas modéstias, orgulho vaidoso !

Claro que com estes pergaminhos desde cedo conquistados, passei a ser uma referência de aluno de bom nível, o que levou a uma sugestão/convite de um colega meu, o Luis, para participar numa sessão de não sabia eu bem o quê, numa moradia ali bem junto à avenida duque de ávila, teria eu os meus doze/treze anos.

Aceitei mais para não parecer ingrato do que por grande vontade de lá ir, mas, sim, estive nessa reunião. Não sei já a sequência e boa ordem do que por lá se passou e ouvi, tenho ideia de que houve lugar a uma oração, não sei se eucaristia, ao apelo ao comportamento exemplar e qualidade de aprendizagem, do valor do conhecimento, da utilidade do serviço à comunidade, valores que tenho desde sempre e me foram transmitidos na família. Nada de parangonas de propaganda, apenas seriedade, mas discreta.

O Luís veio a doutorar-se em ciências da educação e família pela universidade de navarra, nos últimos anos da sua vida dedicou-se ao ensino, universidade católica e colégios fomento, que como professor quer como investigador; era irmão, mais velho, de Jorge Margarido Correia, que viria a ser ordenado Padre em 1971 e é Sacerdote da Prelatura Pessoal da Santa Cruz e Opus Dei.

Sim, aquela sessão na mansão da duque de ávila era uma organização da Obra, da Opus Dei, nunca aderi, conheço algumas pessoas, umas melhores do que outras, muito empenhadas, eu fico-me pelo respeito, por considerar o que de bom e o que de menos bom tem, aqui já na sua condição e enquanto aparelho informal de poder, não sei se será mesmo só informal.

Não respondi à chamada, não foi esse o meu fado. Segui o meu caminho.

Tempo segundo

Bem jovem, trinta e três aninhos, casado e pai de cinco filhos, sim, a idade em que Cristo foi pregado na cruz, eu não tive a mesma sorte, no sentido de destino, como está bem de ver. No âmbito de um concurso, agora é um nome mais ridículo, chamam-lhe procedimento concursal, fui nomeado para um posto de direcção na representação do organismo responsável pela promoção do comércio externo, missão alargada na prática também ao conjunto da economia portuguesa e em estreita colaboração com análoga representação do turismo nacional. Em Genéve.

Na Suiça aprendi e pratiquei conceitos essenciais mas que no Portugal já post 25 de Abril era muito difícil de conjugar, rigor, organização, método, pontualidade. A primeira vez que fui convidado para jantar, numa feira em Zurique, eram seis da tarde. Aceitei de bom grado, perguntei onde e a que horas, responderam-se aqui e agora. Seis da tarde, a jantar num daqueles barcos no lago de Zurique, percebi que era assim, pronto, porque não haveria de ser.

Fui feliz. Tive como última residência um apartamento num pequeno prédio de apenas quatro, em pleno campo ao sul da cidade, já a caminho da fronteira francesa, ali bem perto. Uma daquelas aldeias lindas, calmas, bem tratadas, com uma identidade própria, nos arredores da cidade grande. Filhos a irem a pé para a escola, por vezes de carro, passeios de bicicleta por aqueles caminhos estreitos a espreitar as vacas, um vizinho americano, outro francês, um suíço e nós. Um pequeno jardim, mas suficiente para se almoçar cá fora, o pôr do Sol atrás do Jura, ali ao lado.

Decorridos cinco anos, ainda mal tinha acabado de pôr os cortinados nessa nova casa, fui abordado para seguir para Bruxelas, em funções idênticas. Claro que comuniquei o que se passava ao então embaixador de Portugal na Missão de Portugal junto da EFTA e do GATT, a que estava formalmente ligado e a quem respondia na qualidade de detentor de estatuto diplomático.

Na mesma semana, um convite para almoçar com ele, o senhor embaixador, com o mesmo nome que eu ou melhor, eu com o mesmo nome que ele, que isto das precedências existem para serem respeitadas. Pensei no que me disse, ouvi quase incrédulo da sua boca, se quiser podemos coloca-lo numa organização internacional da ONU aqui em genéve, seria bom para o país que houvesse mais portugueses em postos de alguma responsabilidade, eu, ele, gostaria que você pudesse aceitar a ideia, Bruxelas poderia esperar.

Não, Bruxelas não pôde esperar, o processo de nomeação estava em marcha e, dada a então orgânica e estatuto das representações externas de Portugal, ainda arranjava alguma crispação entre os ministérios do comércio e dos negócios estrangeiros de que sairia um perdedor óbvio, eu.

Tempo terceiro

Antes de partir para Bruxelas os meus vizinhos de Bernex, assim se chamava a minha aldeia, ofereceram-me um pequeno e simples cocktail de despedida e só então um deles, o suíço, me disse para ter cuidado, a capital belga ele conhecia bem, tinha lá vivido uns anos, não se podia confiar neles como se de suiços se tratassem. E mais não disse, mas tinha dito quase tudo. A minha opinião foi muito diferente, gostei muito de Bruxelas, reatei assim o ciclo iniciado no Congo, da colónia para a metrópole apenas vinte e cinco anos mas que diferença de perspectiva.

Fiz a viagem para Bruxelas de carro, não é assim tão longe, no dia 11 de Julho de 1982. A partir de uma certa altura comecei a acompanhar pela rádio o arranque da final do campeonato do mundo de futebol, em Madrid. Simpatizante da Itália, não podia ser de outro modo, na segunda parte a Itália marcou três golos, a Alemanha apenas um, já nós estávamos no hotel no destino que era o nosso, Bruxelas. O Dino Zoff tinha 40 anos e foi o guarda-redes italiano, o Rossi o melhor marcador do campeonato.

Itália campeã do Mundo, venceu a Alemanha por 3-1. Ganhámos, ganhámos, festejei com dois filhos, a alegria era grande, tão grande que fomos festejar para o Îlot sacré, toda aquelas pequenas ruas na zona da Grande Place pejadas de italianos entusiastas, residentes emigrantes e turistas, muitas bandeiras italianas, muita cerveja e um só grito, Italia, Italia, Italia. Foi bonito de se ver, foi bonito de viver, os latinos tomaram conta da cidade. O CR 7 ainda não tinha nascido.  

Voltei a festejar a conquista de uma campeonato, agora da Europa, em 2016, tinham passado trinta e quatro anos, Portugal a cantar no Marquês de Pombal, eu também lá, com alguns filhos e já alguns netos. Trinta e quatro anos, o tempo passa e tem de se respeitar, o tempo, na justa medida em que saibamos viver com ele, nele, não demasiado cedo nem demasiado tarde.

Isto começa bem, pensei eu naquele dia, em Bruxelas.

Se bem começou, assim continuou, a experiência adquirida em genéve permitia-me uma maior certeza e segurança, apoiado por uma equipa muito dedicada, dois, por sinal os dois homens, seriam mais ou menos da minha idade, um até era mais velho, já cá não estão.

A Luisa C. portuguesa como eles e de uma família bem conhecida ligada ao vinho do porto, com funções mais diferenciadas e meu braço direito, a Linda, belga e a Chantal, filha de emigrantes portugueses, não sei se mais portuguesa ou mais belga. Muito trabalho, empenho absoluto, o Grão Ducado do Luxemburgo também no raio e âmbito da nossa actividade, um tempo de transição, tanto lhes devo, razão de sobra para os manter bem presentes. Aqui.

Algumas empresas portuguesas em Bruxelas, excelentes no apoio à promoção dos vinhos portugueses, um restaurante português de bom nível, onde se realizava tudo o que fosse mais institucional da nossa responsabilidade, um embaixador activo, os diplomatas de inexcedível cortesia para comigo, talvez exuberante no que respeita à representação social do país.

Ainda a Missão de Portugal junto da Nato, a REPER, representação permanente de Portugal junto da CEE, mas também aqui chegou o momento de partir, um problema muito sério ocorrido em Paris aconselhava a minha transferência para lá. Era 1986.

Sabedor dessa possibilidade, o embaixador chefe da REPER falou-me no decorrer de um almoço, assim a modos que de despedida, que tinha muito gosto em me colocar nos serviços da Comissão, agora que Portugal tinha aderido era fundamental ter lá bons funcionários portugueses, eu poderia fazer parte do lote, bastava que eu quisesse.

Longe de ter certezas, já era conhecida a longa burocracia da comissão, alguns eurocratas que por lá fui conhecendo não me inspiravam particularmente, os jogos internos de poder e contra poder entre os diversos estados, enfim, se fosse hoje teria dito que sim, na época disse não.

Zarpei para Paris, um ano diabólico se seguiu acumulando ambas as delegações, Bruxelas, ainda, Paris, também. Em Paris a pensar no que havia para fazer em Bruxelas, em Bruxelas a pensar no que havia para fazer em Paris, viagens constantes, voava pela autoestrada entre as duas cidades, duas horas de viagem, mais uns minutos apenas, mais de trezentos quilómetros, uma loucura, a cabeça numa cidade, na outra, por vezes já em nenhuma, mais tarde, exausto.

Tempo quarto

Passada a época de Paris, o regresso a Portugal.

Convite para continuar no que agora se chama agência, mas preferi seguir o rumo empresarial, por isso a empresa a que tinha sido requisitado quando fui para Genéve.

Privatizada que foi quase logo, optei por aceitar ir para uma associação empresarial no Porto, do Porto, presidente dono de uma empresa que tinha estado numa feira em Paris com o meu, nosso, apoio, participação que correu muito bem e me deixou referenciado.

Já em Lisboa, uma orientação para o Japão, novo espaço, nova cultura, novas perspectivas, articulação com as empresas portuguesas trabalhando ou querendo trabalhar no Japão, no mercado japonês, com as empresas japonesas em Portugal, em particular os grandes investidores e as marcas de automóveis japoneses comercializados por cá.

Acumulando a partir de uma certa altura com alguns projectos financiados pela Europa, para simplificar a designação, mais tarde também professor convidado de uma universidade em matérias de marketing internacional e internacionalização empresarial.

Um novo desafio, uma nova perspectiva, uma nova realidade, nem sempre interessante naquele caso concreto, mas o supremo privilégio de contactar com a juventude, de ensinar algumas coisas, mas também de aprender, de me manter acordado e atento à vida.

Então no fim de uma aula a terminar cerca da hora do jantar, uma chamada à reitoria, um convite para jantar logo a seguir. Era conhecida o pendor maçónico da cooperativa de ensino proprietária daquela universidade, da minha universidade, mas foi de todo uma surpresa, junte-se a nós, seja um de nós, faremos tudo o que precisar se e quando precisar, estamos cá para sermos fraternos, irmãos, maçons. Não há almoços grátis, disse alguém. Nem jantares, senti eu. Nalguns casos poderia ter sido muito bem remunerado, talvez, mas assim sou, livre de pensar pela minha cabeça.

Opus Dei, ONU, Comissão Europeia, Maçonaria, uma valsa a quatro tempos, alguma vaidade por me terem convidado para um baile em que não dancei.

Ao romantismo da valsa prefiro a sensualidade do tango.  

No tempo em que for pássaro

No tempo em que for pássaro

21 gramas

dizem que é o peso da alma

voarei para mais alto, devagar

como é próprio dos que viveram madrugadas de saudade

nas esquinas do ontem com o hoje

do hoje com o amanhã

do amanhã com o sempre

até encontrar uma nuvem

nela me abrigar, assim

sem mais nada para me soprar a brisa do norte, ou do sul

também não do oeste nem do leste, lá onde nascem os amanhãs.

Apenas água e o que for de mim, serei também lágrima.

Então gota, esta e aquela e a outra além

chuva e cristal de gelo

mas já rio

serei lago e cisne mas não mar ainda

onda e maré

serei espuma e gaivota

logo oceano, um, dois, três, atlântico, índico e pacífico

a gotícula iluminada pelo sol de inverno

aqui perto e além longe, em todo o lado

serei o elemento efémero e circular de uma esperança renovada

no azul do céu dos dias em que o Sol é amarelo

os campos já verdes.

alguns olharão mais tarde a lua, em busca de sinais de mim,

estarei então naquela estrela do lado de lá de tudo

a brincar às escondidas,

os meus netos talvez soltem uma gargalhada e digam

nem ali, nem além ele tem juízo,

vá lá que não levou a boina basca

bem capaz disso era ele

mas ficaria ridículo

ficaria ridículo na apresentação de credenciais

numa selfie com o São Pedro.

Andando na Serra, enquanto o lobo não vem...

PAI
A marcha do Tempo é linear, contínua, sem intervalos para pensar e eventualmente arrepiar caminho. O Tempo segue sempre o seu, ainda que venha a encontrar as pessoas num percurso diferente daquele que iniciaram. Não há paragens, por mais ousado que seja o gesto para tentar interromper a sua marcha.
Assim se vai desenhando o lento tecer da malha da vida de cada um, única e irrepetível, assim se guarda a memória de um gesto, de um sorriso, de uma lágrima, de uma alegria, de uma madrugada de saudade.
No fim perdurará apenas o silêncio; todo o ser humano se extinguirá no momento em que o património de afectos de que foi bordando a sua vida não resistir mais à usura do tempo, a uma bruma cada vez mais espessa envolvendo o dia de anos, a viagem que fizemos juntos àquele lugar mágico em que o abraço nos deu força, o sonho que partilhámos e nos manteve vivos, o poema mil vezes iniciado, a brisa ainda morna de um fim de tarde à beira mar. 
Cúmplice, o olhar do outro. 
Até que o nevoeiro da noite tudo envolva, apague o traço e assim a memória se renda….sabes ainda o dia em que fazia anos ? Quantas pessoas se lembram do meu Pai ? Uma ? Duas ? Dez ?
Lembro-me dos seus silêncios, que ensinavam mais do que um tratado de psicologia humana, lembro-me de passear com ele pelos montes da Serra e de o ver parar e olhar para cima, para aquela imensidão de granito que o chamava, de o ver medir o tempo na sombra das pedras e dizer: são horas de voltar, o almoço já deve estar quase pronto.
Lembro-me de o ver a afiar pacientemente o canivete naquela laje que para isso servia, sempre em cima do tanque, para humedecer antes do uso.
Lembro-me de o ver cortar a fatia de melão, à sombra da latada nas tardes de Verão que por vezes nos trazia o som longínquo de uma voz de mulher chamando pelo filho, lá bem perto dos bois que nesse tempo ainda puxavam o arado… Zézito, anda cá, meu filho da puta !
Lembro-me de o viver e sentir sempre de consciência tranquila.
Lembro-me de uma vez, quando me zanguei com um dos filhos a ponto de lhe chamar parvo, me ter dito, serenamente, sem levantar a voz, como quem apenas sugere na certeza da sua razão: nunca insultes um filho !
A roda do tempo foi girando, hoje sou rico de quê ? Sou rico do meu passado; o que é um homem se não as memórias do que viveu, o que foi construindo, as ilusões que perseguiu, as vitórias que teve, as lágrimas que chorou, o som do vento que abraçou lá no alto da falésia, a chuva de que se abrigou, o que não soube fazer, a criança que foi e procurou guardar, os filhos que teve.
Hoje tenho a percepção exacta de que os meus filhos são a minha maior riqueza, certo dos afectos que me foram fazendo, de que os filhos dos seus filhos ainda talvez digam aos filhos deles que andou por aí algures um homem que também gostava de berlindes, redondos e bem coloridos, como o coração dos poetas.
Guardo-vos em mim, pilares da minha vida.

Hoje, como ontem, como sempre, cada Homem deverá dizer bem alto:

I am the master of my fate

I am the captain of my soul

WE SHALL OVERCOME !

NO PASARÁN !

Sábado

Hoje é Sábado e aqui volto, depois de uma longa ausência por territórios FB.

O Nojo que me provoca esta situação que se vive em Portugal e no Mundo em geral é indizível, os vampiros que se apoderaram da vida das pessoas não podem mais ser tolerados. Muitos há, entre os quais eu próprio, com a tendência para considerar os que há entre nós como tolos e incompetentes. Erro grave e profundo ! São diabólicos seres que sob diversas capas e aparências vão destruindo um país. Pagarão por isso, o sentimento de revolta já está a ceder o lugar ao seguinte, ao de vingança.

Não podem ficar impunes, estes criminosos !

A Oeste nada de novo

Bíblia Sagrada

Evangelho segundo S.Mateus 25,14 - 30

"Porque ao que tem será dado e terá em abundância; mas, ao que não tem, até o que tem lhe será tirado"...

Qualquer semelhança com o colapso financeiro internacional, suas causa e medidas de solução não é pura coincidência.

Eu dixit